Enquanto ela chora, penso na Laika, aquela cadelinha que foi mandada para o espaço e nunca mais voltou. Cada merda que se comete com quem é indefeso, às vezes custo a acreditar. Quando eu era pequeno, queria entrar para a Aeronáutica. Também tinha certeza de que a mulher da minha vida seria loira. Como não se pode ter tudo, acabei deixando as asas de lado. Nem as de anjo sobraram. Passei a caminhar ao invés de voar, sempre na contramão do sentido contrário invertido.
Vem, anda comigo, nada nos prende, vamos sumir..., cantarolo baixinho, distraído, justo no momento em que ela estremece. Levo um susto e tenho vontade rir, como em 1984, num cinema 180 graus, quando a primeira namorada enfiou a língua na minha boca. Ela não tinha tatuagens nem usava Havaianas dourada nem guardava segredos. Até hoje me faz lembrar só de palavras com pê: pranto, pitanga, perfume, piorra, pastiche, paixonite. Pau, porra, punheta, prexereca. Pressentimento.
Mas é difícil permanecer romântico quando existe alguém encharcando a manga da sua camisa de flanela quadriculada, que tem um bolso do lado esquerdo e uma foto três por quatro dentro, com um número de telefone anotado no verso. Ligo e proponho casamento ou compro uma bicicleta ergométrica?
Outro soluço, agora sem a mínima graça. Funga, assoa; assoa, funga. Vai se recompondo a destrambelhada. Pede desculpas, jura que isso nunca mais se repetirá. Prefiro não saber, que se dane. Ou melhor, que se foda! Daqui por diante, apenas quem me trouxer muita sorte – e não apertar o tubo de creme dental no meio – vai poder chorar neste ombro e ainda receber flores no dia seguinte.
Coincidência ou não, independentemente de qualquer pranto, meus pensamentos têm a cor do vestido que ela deixará de usar daqui a pouquinho.
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